TEODIOHASTALOSHUESOS

me caga de vdd, me cagas.
esta es la puta razon del porque tu y yo no podemos ser amigas, me tratas del asco delante de MEDIO MUNDO y digo vaa.. no importa estas peda, no dire nada, tu di lo que se te venga en puta mente decir, y vaa digo yaaa estoy hasta el culo de que digas cualquien mamada que se te ocurra de mi y me dices algo y yo respondo y aaaaaaa noo yo soy la culera, la que no sabe ser amiga, la que esta mal, la que aun crees q exista un WE no me maaaamaes te odio con toda mi alma, alegas ser tan diferente, alegas ser tan TU, alegas ser buena amiga,alegas que podemos llegar a ser compas, pero nooo cuando te trato como un compa mas te cagas, te preguntas porq soy tan asi.. estoy HARTA de todo esto, eres una persona taaan INFANTIl,TAN INMADURA, por no decir mas cosas, y QUE?? yaaaa tu vales verga en mi mundo, tu no eres NADIE para mi ya, eres como un putoooo recuerdo frustrado de mi pasado, lo unico bueno que pudiste dejarme fue a ella, una buena amiga con quien compartir, pero aaaaaaaaaaaaaaaaash TU QUE?, eres un ascooo, un ascoo como ex, un asco, como cualquier otra niñita pendeja,borracha,cualqieres persona con tantito mas de mentalidad que la tuya sabria que no existe motivo para tratar a alguien de esa manera y MENOS si esperas que ese alguien te trate bien, o te trate como cualquier otro compa.. DE AHORA EN ADELANTE TU solo eres amiga de mi mejor amiga, y PUNTO, eres amiga de mis compas Y PUNTO, eres cualquier chava que no sabe que pedo con su vida Y PUNTO, para mi solo eres eso alguien mas del monton y PUNTO.

Dias de Mayo

Hay dias del año que me gustaria olvidar para poder recordar como eran antes, esos dias en los que no pensaba y solo actuaba, en los que no soñaba y solo vivia, en los que no sentia apego sino simpatia hacia algunas cosas y/o personas.
Justo comienzo a recordar como eran esos dias, aquellos momentos de empatia que sentia hacia los demas que empezaba a olvidar, la mirada que estaba por extraviarse poco a poco encuentra su camino a casa y otra infinidad de logros y derrotas que llegan y van.

Cien años de soledad

Llevando un niño de cada mano para no perderlos en el tumulto, tropezando con saltimbanquis de dientes acorazados de oro y malabaristas de seis brazos, sofocado por el confuso aliento de estiércol y sándalo que exhalaba la muchedumbre, José Arcadio Buendía andaba como un loco buscando a Melquíades por todas partes. para que le revelara los infinitos secretos de aquella pesadilla fabulosa. Se dirigió a varios gitanos que no entendieron su lengua. Por último llegó hasta el lugar donde Melquíades solía plantar su tienda, y encontró un armenio taciturno que anunciaba en castellano un jarabe para hacerse invisible. Se había tomado de un golpe una copa de la sustancia ambarina, cuando José Arcadio Buendía se abrió paso a empujones por entre el grupo absorto que presenciaba el espectáculo, y alcanzó a hacer la pregunta. El gitano lo envolvió en el clima atónito de su mirada, antes de convertirse en un charco de alquitrán pestilente y humeante sobre el cual quedó flotando la resonancia de su respuesta: "Melquíades murió."



García Márquez, Gabriel.

Permiso para SENTIR

Hay fines de semana sin gente que ver, sin ganas de ver a nadie, tampoco.Es domingo todo el tiempo, a partir del sábado a eso de las cinco de la tarde, y, gracias a Dios, no he comprado periódico alguno, hace semanas que no sé nada, y la televisión como si no la hubieran inventado todavía.La música está terminantemente prohibida, en domingos así, que incluso empiezan antes de tiempo. Diablos, cualquier tipo de música sería realmente peligrosísima,en circunstancias tales que la sola idea de la existencia física o cantada puede ser de necesidad mortal, a juzgar por lo que uno sabe de sí mismo. En la sala hay un gran libro a medio leer, y hay decenas más esperando lectura, en mi biblioteca, pero en días así sucede lo mismo con los libros que con el cine. Hay varias salas de estreno en el barrio y películas que ver, pero eso vendrá después, tal vez el lunes, a lo mejor el martes. En fin, eso vendrá no bien este oscuro bienestar se transforme en molesta melancolía y la larga visita de algún muerto anuncie un punto y aparte.



BRYCE ECHENIQUE, ALFREDO.